SAINT-JEAN-DE-LUZ VUE PAR TAINE EN 1858.
Hippolyte Taine, né le 21 avril 1828 à Vouziers (Ardennes) et mort le 5 mars 1893 à Paris 6ème arrondissement, est un philosophe et historien français, membre de l'Académie française.
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| PORTRAIT D'HIPPOLYTE TAINE PAR LEON BONNAT |
En 1855, Hippolyte Taine part suivre une cure médicale dans les Pyrénées au terme de laquelle il
rédigera son célèbre Voyage aux Pyrénées.
Voici ce que rapporta à ce sujet Hippolyte Taine dans son livre Voyage aux Pyrénées :
"Biarritz - Saint-Jean-de-Luz
III.
Il a plu toute la nuit ; mais le matin, un vent sec a séché la terre, et je suis allé à Saint-Jean-de-Luz en longeant la côte.
Partout des falaises rongées plongeant à pic ; des tertres mornes, des sables qui s'écroulent ; de misérables herbes qui enfoncent leurs filaments dans le sol mouvant ; des ruisseaux qui se plient en vain et s'engorgent refoulés par la mer ; des anses tourmentée, des grèves nues. L'Océan déchire et dépeuple sa plage. Tout souffre par le voisinage du vieux tyran. En contemplant ici son aspect et son oeuvre, on trouve vraies les superstitions antiques. C'est un Dieu lugubre et hostile, toujours grondant, sinistre, aux caprices subits, que rien n'apaise, que nul ne dompte, qui s'irrite d'être exclu de la terre, qui l'embrasse impatiemment, et la tâte et l'ébranle, et demain peut la reprendre ou la briser. Ses vagues violentes sursautent convulsivement, et se tordent en se heurtant comme les têtes d'un grand troupeau de chevaux sauvages ; une sorte de crinière grisonnante traîne au bord de l'horizon noir ; les goélands crient ; on les voit s'enfoncer dans la vallée qui se creuse entre deux lames, puis reparaître ; ils tournoient et vous regardent étrangement de leurs yeux pâles. On dirait qu'ils se réjouissent de ce tumulte et attendent une proie.
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| LIVRE VOYAGE AUX PYRENEES 1858 D'HIPPOLYTE TAINE |
Un peu plus loin, une pauvre chaumière se cache dans une anse. Trois enfants jouaient là, dans un ruisseau débordé, en haillons, jambes nues. Un gros phalène, alourdi par la pluie, était tombé dans un trou. Ils y amenaient l'eau avec leurs pieds et barbottaient dans la bourbe froide ; le flot tombait par averses sur la pauvre bête, qui battait en vain des ailes ; ils riaient aux éclats, en trébuchant et en s'accrochant les uns aux autres de leurs mains rouges. A cet âge et dans cette misère, il ne leur en fallait pas davantage pour être heureux.
La route monte et descend en tournoyant sur de hautes collines qui marquent le voisinage des Pyrénées. A chaque tournant la mer reparaît, et c'est un spectacle singulier que cet horizon subitement abaissé, et ce triangle verdâtre qui va s'élargissant du côté du ciel. Deux ou trois villages s'allongent échelonnés de haut en bas sur la route. Les femmes sortent de leurs maisons blanches, en robe noire, avec un voile noir pour aller à la messe. Cette sombre couleur annonce l'Espagne. Les hommes, en vestes de velours, s'entassent au cabaret et boivent du café sans rien dire. Pauvres maisons, pauvre pays ; j'ai vu cuire, en guise de pain, dans une sorte de hangar, des galettes de maïs et d'orge. Cette misère fait toujours peine. Qu'est-ce qu'un journalier a gagné à nos trente siècles de civilisation ? Il y a gagné pourtant ; quand nous nous accusons, c'est que nous oublions l'histoire. Il n'a plus la petite vérole, ni la lèpre ; il ne meurt plus de faim comme au XVIe siècle, sous Montluc ; il n'est plus brûlé comme sorcier, ce qui arriva encore sous Henri IV ici même ; il peut, s'il est soldat, apprendre à lire, devenir officier ; il a du café, du sucre, du linge. Nos fils diront que c'est peu ; nos pères auraient dit que c'est beaucoup.
Saint-Jean-de-Luz est une vieille petite ville aux rues étroites, aujourd'hui silencieuse et déchue ; ses marins jadis combattaient les Normands pour le roi d'Angleterre ; trente ou quarante navires en sortaient chaque année pour pêcher la baleine. A présent le port est vide ; cette terrible mer de Biscaye a trois fois brisé sa digue. Contre la houle grondante amoncelée depuis l'Amérique, nul ouvrage d'homme ne tient. L'eau s'engouffrait dans le chenal et arrivait comme un cheval de course aussi haut que les quais, fouettant les ponts, secouant ses crêtes, creusant sa vague ; puis elle clapotait lourdement dans les bassins, quelquefois avec des bons si brusques qu'elle retombait par-dessus les parapets comme une écluse, et noyait le pied des maisons. Un pauvre bateau dansait dans un coin au bout d'une corde ; point de marins ; point d'agrès de filets ; voilà ce port célèbre. On dit pourtant qu'à une demi-lieue, il y a cinq ou six barques dans une crique.
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| LIVRE VOYAGE AUX PYRENEES 1858 D'HIPPOLYTE TAINE |
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