UN ENTERREMENT AU 17ÈME SIÈCLE.
Les rites funéraires ont toujours été importants au Pays Basque.
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| AU CIMETIERE PAR LE TANNEUR |
Voici ce que rapporta à ce sujet La Côte basque : revue illustrée de l'Euzkalerria, le 25 mai 1924,
sous la plume d'Henry O'Shea :
"Une vision du passé. Un enterrement au 17ème siècle.
Sur le flanc de la colline couronné par l’église, s’étend le vieux cimetière : campement des morts qui veillent couchés sous leurs tentes de pierre, — qui veillent sur les vivants et par les vivants à leur tour sont veillés !...
Point triste mais profondément chrétien le sentiment qui s’en dégage : empreint non de défaite ni de païenne fatalité ; mais d’espérances chaudes et éclatantes comme des soleils. La virile mélancolie et la joie pacifiante et recueillie d’un automnal triomphe ; comme si les anges, en volant au-dessus, secouaient sur toutes les choses des gerbes de chrysanthèmes.
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| LE CHRYSANTHEME |
Entrons. Les murs bas et crépis, par places émeraudes de pariétaires ou de valérianes rougis, comme un serpent de pierre serti de gemmes l’entourent de tous côtés ; figure circulaire des cimetières basques et qui dans l’esprit symbolique de ce peuple, probablement rappelle l’éternité.
Au pied du mur, du côté de la mer, dont le tonnerre monte en grondant sourdement, des touffes de tamaris aux grêles baguettes piquées de vertes houppes qu’attiédit le vent — un souffle chaud qui vient du Sud et apporte l’âcre senteur des algues et les parfums des fleurs qui attendrissent la dune rugueuse et sèche ; l’œillet, le thym, la sauge et le romarin.
Çi et là, d’épais buissons de ronces matelassés contre le vieux mur qu’ils dépassent. Dans leurs bruns treillissements, comme en des cadres minuscules, des paysages et des marines délicieusement liliputiens.
Vers l’est à perte de vue, une suite de petites criques frangées de sable d’or, avec des maisonnettes sur la plage. A voir leurs murs blancs et les hauts peupliers contre lesquels elles s’appuient, on dirait des barques à l’ancre, qui sèchent leurs voiles.
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| COSTUME DE DEUIL SARE PAYS BASQUE D'ANTAN |
Vers le couchant, au-dessus de la mer et penché sur l’horizon, le soleil s’épanouit comme une fleur de lumière et ses pétales enflammés tombent un à un dans les plis moirés des vagues.
Le cimetière foisonne de fleurs et de verdure. C’est un jardin, mais un peu sauvage et silencieux, comme on en voit dans les rêves : un grand tapis de velours brodé de glaïeuls el de scabieuses, troué par places, usé par le temps et la brûlure des étés et qui aurait envie de s’en aller tomber droit sur la grand’route s’il n’était tenu par ces longues épingles vertes, les ifs et les cyprès.
Dispersées un peu partout, émergeant de l’herbe haute, des stèles en pierre, au sommet arrondi. On dirait des têtes qui sortent de dessous terre et fixent curieusement le soleil couchant qui rougit leurs fronts plats et glacés....
Au pied des stèles, sont des dalles ou, plus fréquemment des tertres coniques peu élevés et qui pèsent légèrement sur les pauvres morts ; qui pèsent si légèrement qu'à travers les mottes disjointes ils entendent les pas amis et les voix familières d’autrefois. Et ils reconnaissent comme ils peuvent les pieux devoirs et les tendresses des cœurs fidèles, en rendant plus bleu le bleu des jacinthes, plus doré l’or des narcisses, plus doux le parfum des œillets : en mettant leurs muettes prières dans l’ombre mouvante des ormeaux et des hauts buis.
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| COSTUME DE DEUIL SARE 1927 PAYS BASQUE D'ANTAN |
Jeunes et vieilles les tombes se pressent, se pressent à mesure que l’on gravit la funèbre colline, se pressent, se serrent les unes contre les autres, se blottissent le plus possible sous les grandes ailes rouges de l’église. Du vieux clocher branlant, partent à des intervalles réguliers, des vols d’hirondelles qui rasent la terre, s’enlèvent, décrivent des cercles et des crochets et, comme des oiseaux noirs, avec un bruit strident, coupent la toile bleue de l’air ambiant.
Vision étrange !... voilà qu’à cette heure la vieille cloche se met à sonner le glas funèbre. Un enterrement va avoir lieu. Des bruits confus montent de la grand’route dont la blancheur se tâche d’une traînée d’ombres. Lentement, solennellement se déroule le cortège, entre des champs de blé doré et des champs aux fleurs d’azur. Croix et bannières, costumes, visages et chants rappellent un temps depuis des siècles évanoui...
Au glas qui sonne se mêle le bruit de la clochette qu’agite un enfant dans les sentiers des champs et les rues des villages ; que suivent des hommes et des femmes de la famille, poussant de grands cris de détresse et de rassemblement : "Sortez et accourez au secours du Syndic des pêcheurs ! au secours ! au secours !" et tous de se hâter et de grossir la procession.
Le crépuscule verdit le bleu des pins sur les hauteurs ; répand des ombres violâtres autour des troncs roux des genévriers du cimetière. Dans le silencieux infini du firmament, de froides étoiles, comme de petites roses d’argent, s’entrouvrent mystérieusement.
Par longues files ils montent la côte, hommes et femmes, prêtres et enfants de chœur, pâtres à cheval armés de lances : à pas lents se meuvent parmi les froments d’or et les fleurs d’azur, avec des psalmodies qui appellent la miséricorde de Dieu sur les morts.
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| PROCESSION BIDART PAYS BASQUE D'ANTAN |
Profond est le recueillement : si profond que dans les silences qui succèdent aux chants, on entend, sans perdre une note, le cri-cri des grillons et là-haut, autour de l’église blanche, le bruit strident des hirondelles qui coupent comme de noirs ciseaux la toile bleue de l’air ambiant.
Le premier voisin marche en tête et porte la lourde croix d’argent. Sous la couleur rose du soir brille le grand crucifix, joyau de la paroisse. Des bras ouverts du Divin supplicié tombent des rayons blancs.
Suivent les prêtres qu’enveloppent d’une atmosphère d’or et d’argent les bannières des confréries. Puis vient la bière que soulèvent dans l’air les robustes épaules des pêcheurs, les camarades du défunt. Elle est découverte. Le mort, revêtu de la bure des moines, tient solidement attaché entre ses mains un grand cierge allumé. Sa longue chevelure noire retombe sur les épaules, encadrant d’une sombre auréole la tête toute pâle, si jeune encore. Sur la figure, la lumière tremblotante promène des lueurs dorées. Les yeux ouverts, fixes et terribles, semblent suivre son propre esprit qui l’accompagne dans l’espace au-dessus...
Les femmes suivent le corps, précédées par la Sérora qui en règle la marche et les place à la file les unes des autres, deux par deux. Revêtues de longues mantes traînant à terre, que terminent des capuchons pointus aux houppes de velours, on dirait une allée mouvante de sombres cyprès.
Tout près de la bière et du cadavre qui branle dedans parmi des lueurs étranges et des odeurs de cire fondue, se pressent, anxieuses et navrées, les femmes de la famille. Des cris aigus, de bruyants sanglots, de longs gémissements. Elles tiennent des conversations à haute voix avec le mort, improvisent des couplets qu’elles chantent sur un ton lamentable.
L’un rappelle ses bonnes actions et l’autre ses mauvaises. Et c’est de la sorte la vie du mort qui se déroule derrière son cercueil, sa vie entière qui repasse devant chacun ; avec ses défaillances et ses enseignements. Et aux louanges se mêlent des imprécations sombres et redoutables !...
S’avance le chœur des jeunes filles de la paroisse, vêtues de blanc, de blanc voilées. Les unes s’agitent, vont et viennent, se frappent le sein, déchirent leurs voiles, poussent des cris discordants, de grands cris d’alarme et de rassemblement. Les autres dansent la danse des cierges d’un pas lent, cadencé ; chantant des psaumes, tranquilles et légères, comme les reines qui passent dans les rêves foulant les rayons de lune et dans leurs mains diaphanes écrasent des jasmins odorants.
Puis viennent les hommes, mais en foule et sans ordre, vêtus de longs manteaux aux longs collets de velours. Chacun porte une grande torche allumée, élevée au-dessus de la tête. Le vent les fait vaciller. Ainsi rejetées en arrière, on dirait des spectres aux chevelures de flammes.
Des psalmodies, reprises par d'innombrables voix, lentes, se mesurant, parfois soudainement dépassées par des notes trop vives, des voix qui veulent arriver plus vite à Dieu et lui parler du mort ; des voix de femmes, auxquelles se mêlent des voix d’hommes où roule la tonnerre des vagues ; des prières, qui sont presque des menaces et font sourire les anges et Saint-Pierre, patron des pêcheurs basques.
La vieille église étroite et haute, avec des airs de navire échoué et sans mâts, s’emplit des vivants et des esprits des morts. Les aïeux, les bisaïeulles, les aïeux des aïeux, et les aïeulles des aïeulles du mort ont quitté leurs tombes moussues et sont accourus.
Sous le porche bas et sombre, qu’ébranle le glas des cloches, se tient le vieux curé, comme au seuil de l’éternité ; et d’une voix solennelle et douce, il reçoit le mort au nom de Jésus.
Et l'on se place. Les femmes en bas, chacune sur la dalle usée qui recouvre le tombeau de sa famille. Quant aux hommes, ils montent dans les galeries de bois sombre, qui s’étagent jusqu’à la voûte et ils s’y perdent un peu comme ils font à bord, parmi les vergues et les haubans. Les parentes et les voisines gardent la bière, placée près du caveau ouvert, gardent et jalousement surveillent ce bien qu’elles ont encore ; que dans quelques moments, elles perdront à tout jamais...
Derrière l’autel s’élèvent jusqu’à la voûte constellée, de lourdes boiseries en bois doré, que divisent d’énormes colonnes torses. Dans des niches profondes et sombres comme des buissons, sont embusqués les vieux saints basques, aux longues barbes, aux chevelures flottantes, avec de grands yeux fendus jusqu’aux oreilles, farouches et inquiétants...
Maître-autel, chapelles, colonnes, lustres et candélabres tout prend feu, brille et brûle d’une lumière rouge, un peu lourde. Des nuages d’encens tendent des voiles mystiques devant ces flamboiements éblouissants ; et au milieu des chants qui supplient et des lumières qui glorifient, le mort semble sourire et être content.
Lorsque les prêtres entonnent d’une voix vibrante le Requiescat, tous de se lever, car voici le moment de l’adieu suprême. Les femmes s’élancent en avant ; les hommes descendent précipitamment des galeries sombres ; chez tous, les yeux brillent et lancent des éclairs. On dirait qu’il s’agit de livrer bataille à la mort, aux fossoyeurs, à la terre, au ciel lui -même !...
Tous s'approchent de la bière, froissent le drap, se penchent sur le corps pour l’embrasser une dernière fois. Chez les hommes, une douleur sans larmes, comme les orages sans pluie des pays brûlants, mais dans la voix, des colères sourdes, des reproches aux saints, aux saintes, qui n'ont rien fait malgré les vœux insensés, malgré la promesse de montagnes de cierges et de pèlerinages nu-pieds. Aussi les regards sont agités de-ci et de-là comme des makilas...
Les femmes interpellent le mort, se jettent sur lui, l'embrassent, l'étreignent frénétiquement, le plaignent de tout leur cœur, se plaignent elles-mêmes, se frappant violemment la poitrine : "Est-ce bien à toi de t'en aller, de nous quitter ainsi ! Lâche, qui t’enfuis, qui nous abandonnes !" "Ah pauvret, mon petit gars, la perle de Bidartea !" et des cris et des sanglots et : "Ah chéri, mon premier né, le plus fort pilotari ! à la pêche le plus adroit !" "Que deviendra ta Mariette, ta Mariette, ta pauvre mère, la vieille, vieille femme, sans toi que deviendra ?"
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| EGLISE DE BIDART PAYS BASQUE D'ANTAN |
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